Thomas D. Trummer

Stürze zu Boden. Sich gegenseitig Wut zusprechen.

Erhalt uns, Herr, bei deinem Wort
Evangelische Kirche St. Mangen, St. Gallen
Kantate BWV 126
J. S. Bach-Stiftung, St. Gallen, Freitag, 22. Februar 2019, 17.30 bzw 19.00 Uhr

«Er sackte in sich zusammen und fing an. Spielte von unten nach oben sozusagen, nicht wie alle anderen von oben nach unten.» (Ug36) Ist das nicht eine Selbstbeschreibung, ein Eingeständnis körperlicher Gebrochenheit, eines Gebrechens und mental tiefer Horizonte? Doch es ist keine Selbstbeschreibung, wenn man das bei diesem Dichter, bei dem so vieles erdichtet und dennoch nichts fiktiv ist, überhaupt sagen kann. Thomas Bernhard beschreibt Glenn Gould, den Virtuosen der Goldberg-Variationen. Vor wenigen Tagen, am 12. Februar, wurde der dreissigste Todestag des Autors begangen. «Kaum sass er am Klavier, war er auch schon in sich zusammengesunken gewesen, er sah aus wie ein Tier, bei näherer Betrachtung aber dann wie der scharfsinnige, schöne Mensch, der er gewesen war.» (Ug34) Bernhard beschreibt den eigentümlichen Pianisten, der vor dem Klavier hockt, nein kauert, sich anschleicht, als würde er verstohlen auf die Tasten zugreifen. Tatsächlich hatte Gould einen charakteristischen Stil, eine ungewöhnliche Körperhaltung, die er kaum zu ändern imstande war, auch das Bewegen der Lippen nicht. Sie waren Zeichen für höchste Konzentration und Perfektion. Goulds sonderbare Haltung vermittelt etwas Untertäniges, um nicht zu sagen Verwegenes und Verschwörerisches. Der Grund aber liegt in der Technik. Sein Lehrer Alberto Guerrero war der Überzeugung gewesen, dass Kraft und Stütze nicht aus den Oberarmen und Schultern, sondern aus dem Rücken kommen sollten. Bernhard, der diese Idee eigentlich hätte aufnehmen müssen, naturgemäss, wie er zu sagen pflegte, hat es dennoch nicht getan. Er beschreibt diese Exzentritäten, wie Gould seine eigene Normabweichung beschrieb, nicht, widmete dem Pianisten dafür einen ganzen Roman oder, sagen wir besser, ein Drittel. «Der Untergeher» kennt einen Ich-Erzähler, Glenn Gould und einen gewissen Wertheimer, ebenfalls Pianist, der sich kurz davor erhängt hatte, und zwar in Zizers bei Landquart, weshalb der Roman ursprünglich «Chur» hätte heissen sollen; sogar einen dementsprechenden Umschlagentwurf von Suhrkamp gab es schon. Alle drei, so heisst es, hätten gemeinsam bei Horowitz in Salzburg studiert, was naturgemäss erfunden ist.

Jetzt hören Sie mal in der Kantate, wie die Zweiunddreissigstel in prustenden Kaskaden nach unten stürzen. Die ganze Tonleiter. Zuerst 7 und dann 11. Dazwischen klettern die Töne in Achtelschritten wieder nach oben. Die Orgel keucht wie bei einem hastigen Aufstieg. Dann erhebt sich die Bassarie, die Stimmlage, die Bernhard tatsächlich und nicht erdichtet auf dem Mozarteum studierte. Dieses Niederfahren – man hat Angst, dass sich die Celli die Saiten durchsäbeln –, dieses ungebremste Stürzen, dieses «Von oben nach unten», eine Lawine, ein Grollen, ein Beben, ein Höllensturz. Da ist keine Gebrochenheit, das ist ein Erbrechen. Hier wünscht sich jemand den Absturz der anderen, ja sogar den Mord. «Erhalt uns, Herr, bei deinem Wort und steurʼ des Papsts und Türken Mord.» Das ist ein Appell und – bei allem Respekt für die theologische Autorität Luthers – ein Aufruf zum Komplott. Ein verängstigtes «Von unten nach oben». Gegen die anderen und das Establishment, es sprechen die Rechthaber gegen die Machthaber, vor allem gegen die Andersgläubigen. Der zweite Textabschnitt stammt von Justus Jonas, von dem sich ein schönes Gemälde in der Marienkirche von Halle an der Saale befindet. Er sitzt dort fest und schwer, mit steifem Rückgrat. Die Kirche befindet sich gleich neben dem Händel-Denkmal übrigens, der sich, auf dem Postament stehend, in Bronze, lässig auf ein Notenpult stützt, tänzelnd geradezu. Jonas bemüht einen kaum weniger besonnenen Ton. Die Ansage ist ironiefrei. «Stürze zu Boden. Schwülstige Stolze. Mache zunichte, was sie erdacht. Lass sie den Abgrund plötzlich verschlingen.»

Thomas Bernhard, das ist der Wutbürger aus der literarischen Avantgarde, der Wutbürger avant la lettre. Denn das Wort wurde erst 2010 geprägt, übrigens von einem Journalisten des «Spiegels», der dieses Phänomen des Aufbegehrens gegen die Entscheidungsträger, das Aufbegehren der empörten Bürger während einer Lesung von Thilo Sarrazin beschrieben hat. Dieser beckmesserische Ungeist, der immer gerade sitzt, niemals gebrochen, das darf man sagen, richtet sich gegen Zuwanderung und Islamisierung («Deutschland schafft sich ab», 2010, «Feindliche Übernahme: Wie der Islam den Fortschritt behindert und die Gesellschaft bedroht», 2018), sie sind das Feindbild, sonst stürze Deutschland zu Boden, obwohl sein Name «Sarrazin» – wie in einem Treppenwitz der Geschichte – seine Herkunft von den Sarazenen verrät. Ist die Bildung wirklich gefährdet oder gar der IQ? Die Wutbürger haben es zu einer gesellschaftlich, ja demografisch relevanten Gruppe gebracht, die – glaubt man Ralf Konersmann, dem grossen Begriffsanalytiker des deutschen Denkens – nur in zwei Stufen denken können, es gäbe «die Gerechten hier unten, die nicht die Macht, aber die Moral an ihrer Seite wissen». Es sei der «Fanatismus der Saturierten». Diese Menschen sprechen sich gegenseitig Wut zu.

Bei Bernhard ist die Suada, das Misanthropische, die Beschimpfung, die Schmähung ein Schmäh. Er ist der Wutbürger, nicht weil er selbst wütend war (NZZ), sondern weil er ein Ohr hatte für die Enthusiasten der Empörung und Daseinskomödien, die er übertreibt und überspielt. Aber ein wenig spielte schon Bach. Denn das Säbeln der Celli ist ernst und bedrohlich, aber nur beim ersten Mal, aber Bach setzte ein Dacapo. Wie jedes zweite Mal ist die böse Drohung in der Wiederholung nahe der Farce. Bernhard aber trieb die Farce auf die Spitze, mit verschmitzten Zügen um die stummen Lippen. Er spielte Literatur von unten nach oben. Aber er brüllte nicht und niemals fanatisch. Das trennt ihn von den Wutbürgern von heute. Stets bleibt eine Prise linkischer Ungewissheit. «Es ist alles lächerlich, wenn man an den Tod denkt.» Das schrie Bernhard dem Kulturminister 1968 nach, als dieser empört den Saal verliess, weil der Dichter von der Infamie und Geistesschwäche der Österreicher sprach. Dann sackte er in sich zusammen und wollte aussehen wie dieser schöne und scharfsinnige Mensch, der er eigentlich gewesen war.

Thomas Bernhard: Der Untergeher (Ug), Frankfurt am Main: Suhrkamp, 1988.
Paul Jandl: Vor 30 Jahren ist Thomas Bernhard gestorben, NZZ, 11.2.2019.
Ralf Konersmann: Die Widerspenstigkeit der Wutbürger, Hamburger Abendblatt, 31.3.2011.
Thilo Sarrazin: Feindliche Übernahme. Wie der Islam den Fortschritt behindert und die Gesellschaft bedroht, München: FinanzBuch-Verlag, 2018.