Richard Emanuel Weihe

Eine Hochzeitsgeschichte

Im Sinne des lateinischen «credere», abgeleitet von «cor dare», kann ich «glauben» als «das Herz geben» verstehen. Mein Herz schlägt dann in der Geliebten und ist bei ihr aufgehoben. So wird mir die Geliebte (als Empfangende) teurer als ich mir selbst (als Gebender). – Eine Spiegelung eigenen Erlebens am Text der Kantate «Ach! ich sehe, itzt, da ich zur Hochzeit gehe» (BWV 162).

I
Es war einmal ein König, der hatte einen einzigen Sohn, welcher sich gern vermählen wollte und seinen Vater um eine Braut bat. Der König traf alle nötigen Vorbereitungen. Da kam der Hochzeitstag und der Tisch war gedeckt – aber es fehlten die Gäste. Der König schickte Diener zu den Geladenen, um sie zu erinnern. Einige sagten, sie hätten keine Zeit, andere ärgerten sich, dass sie ihre frühere Absage wiederholen mussten. Wütend griffen sie die Diener an und töteten sie.
Der König war ausser sich. Seine Soldaten stürmten die Stadt und zerstörten sie, nicht nur die Häuser der Mörder, sondern auch die aller anderen. «Geht noch einmal in die Stadt und ladet jeden ein, der kommen möchte!» befahl der König seinen Dienern. Bald waren sämtliche Tische besetzt. Der König musterte die Hochzeits­gesellschaft. Einer der Gäste fiel ihm auf. «Das ist eine Hochzeitsfeier! Warum trägst du nicht wie alle anderen das richtige Gewand?» Darauf wusste der Gast nichts zu antworten. Der König liess ihn fesseln und hinauswerfen. «Heule nur, es geschieht dir recht! Viele sind eingeladen, aber nur wenige sind auserwählt.»
Ist das ein Märchen? «Nur wenige sind auserwählt»? Wie ist das zu verstehen? – Nein, es ist kein Märchen, es ist ein Gleichnis. Genauer: Meine freie Nacherzäh­lung einer Geschichte, die als Gleichnis verstanden werden soll. Es ist Das Gleichnis vom königlichen Hochzeitsmahl *1. im Evangelium nach Matthäus, Kapitel 22, Verse 1–14. In der Übertragung von Luther beginnt das Kapitel 22 wie folgt: «Und Jesus redete abermals in Gleichnissen zu ihnen und sprach: Das Himmelreich gleicht einem König, der seinem Sohn die Hochzeit ausrichtete (…).»
Ein Gleichnis hat zwei Bedeutungsebenen: die Ebene des Gesagten und die Ebene des Gemeinten. Ich habe von einem Königreich erzählt. Gemeint war damit jedoch das Himmelreich. Jedes Element in diesem Königreich – der König, der Sohn, das Hochzeitsfest, die Gäste, das fehlende Gewand – steht demnach für etwas anderes im Himmelreich. Auf die Lesung des Gleichnisses aus dem Matthäus­ Evangelium, Kapitel 22, die Perikope für den Gottesdienst am 21. Sonntag nach Pfingsten, folgte die Aufführung der Kantate Ach! ich sehe, itzt, da ich zur Hochzeit gehe. Der Autor des Kantatenlibrettos, Salomon Franck, greift wie üblich beim Verfassen von Kantaten den vorgetragenen Bibelabschnitt auf. Er erzählt die Ge­schichte auf der Ebene des Gemeinten.
Franck lässt einen Gast auftreten, der aus seiner Perspektive schildert, wie er die Hochzeit erlebt. Der Gast weiss, dass der königliche Gastgeber Gott ist und der Bräutigam Jesus Christus. Das Hochzeitsfest repräsentiert die symbolische Auf­nahme der Braut in das Himmelreich Gottes. «Die Braut», das sind die Hochzeitsgäs­te selbst, die für den Menschen als solchen stehen. Das passende Hochzeitskleid symbolisiert den Glauben an Christus. Es reicht nicht, die Einladung anzunehmen, der Gast muss sich darüber hinaus zu seinem christlichen Glauben bekennen. Je nachdem, ob er dies tut oder nicht, wird er bei der Hochzeit höchst unterschied­liche Erfahrungen machen. «Wohl und Wehe», «Lebensbrot und Seelengift», «Himmel und Hölle», formuliert Franck emphatisch: Die Möglichkeit eines guten ist eng verbunden mit der Möglichkeit eines schlechten Erlebnisses. Und so ruft der Gast Jesus an und bittet ihn um Beistand: «Jesu, hilf, dass ich bestehe!»

II
Am 22. August des vergangenen Jahres erhielt ich die Einladung der J. S. Bach­ Stiftung, am 17. November 2017, also heute, einen Kurzvortrag, zur Kantate BWV 162 zu halten, «Ach! ich sehe, itzt, da ich zur Hochzeit gehe». «Die Reflexion», stand in dem Schreiben, «soll Ihre persönliche Auseinandersetzung mit dem Inhalt der Kantate spiegeln». Nun frage ich mich: Was sagt mir der Text von Salomon Franck? Hätte ich die Einladung des Himmelskönigs zur Hochzeit seines Sohnes angenom­men? Hätte ich ihre Bedeutung erkannt? Hätte ich mich passend gekleidet?
Meine Freundin Veronica und ich reisten kurz nach Erhalt der erwähnten Ein­ladung aus dem vergangenen Jahr nach Kiew, wo wir zur Hochzeit ihres jüngeren Bruders Sasha eingeladen waren, die am 2. September stattfinden sollte. Wir kamen am Abend des 30. August an. Am Folgetag besuchten wir, als Akt der Andacht und Versöhnung – denn Veronicas russische und meine deutschen Verwandten hatten sich im letzten Weltkrieg bekämpft – das Museum des Grossen mutterländischen Krieges *2. Das weithin sichtbare Erkennungszeichen des auf einer Hügelkuppe stehenden Museums ist eine allegorische Figur des Mutterlandes mit einem zwölf Meter breiten Schild und einem sechzehn Meter langen Schwert. Nach einer Präsentation deut­scher Waffen im ersten Raum, einer Installation eines KZ­-Schlafsaals im nächsten und der polemischen Darstellung der Ereignisse aus ukrainischer, anti­russischer Perspektive in einem der folgenden Räume, hatte Veronica genug. Sie fasste mich am Arm: «Komm’, lass uns gehen. Das ist mir zuwider.»
Sie schlug vor, das nahegelegene Kloster Vydubychi aufzusuchen, das sie aus ihrer Studienzeit in Kiew kannte, um für unsere Vorväter Kerzen anzuzünden und zu beten. Jenseits der achtspurigen Ausfallstrasse am Fuss des Museumshügels fanden wir neben einem verrosteten, schmiedeeisernen Tor ein Zeichen, woran sich Veronica orientieren konnte. «Städtischer botanischer Garten» stand auf einem Schild. Indes war nach jahrzehntelanger Verwilderung von einem Garten nichts mehr zu erkennen. An der nur noch fragmentarisch erhaltenen Gartenmauer entlang führte eine unbefestigte Strasse zum Kloster auf einer Lichtung.
Am Stand mit Devotionalien in der Vorhalle einer der Kirchen kauften wir Kerzen und stellten uns mit den Lichtern vor die Ikone der Heiligen Maria, dem Prunkstück des im 11. Jahrhundert gegründeten Klosters. Nach einigen Minuten in stiller Betrachtung vernahmen wir hinter uns eine Stimme. Es war die Dame vom Verkaufsstand, die uns zuflüsterte: «Seid Ihr verheiratet? Wenn nicht, solltet Ihr unbedingt heiraten. Ihr gehört zusammen. Ich spüre es ganz stark!»
Sie hiess Nina, und nie zuvor, versicherte sie uns, habe sie in der Kirche ein Paar auf diese Weise angesprochen. Es kam mir so vor, als hörte ich durch den Mund dieser Frau meine eigenen Gedanken reden. Da Veronica es ähnlich erlebte, wie ihre Reaktion deutlich machte, hielten wir Nina nicht davon ab, Vater Mykola herbeizurufen. Wenig später begrüsste uns mit sonorer Bassstimme ein grossge­wachsener, bärtiger Mann in der schwarzen Robe orthodoxer Priester. Er unter­ hielt sich mit Veronica, während er mir immer wieder prüfende Blicke zuwarf. Dann sagte er geradeheraus: «Nach Auffassung unserer Kirche erfüllt sich der Zweck der Ehegemeinschaft darin, Kinder zu zeugen. Ist es Eure Absicht und Euer Wunsch, Euer Leben weiterzugeben?» Ich sah Veronica an. Sie nickte, ich nickte auch, und sie antwortete: «Ja».
Ich dachte in dem Moment nicht an die schwierige Aufgabe, die mich als Stief­vater von Veronicas neunjährigem Sohn erwarten würde, einem friedlosen, auf­ brausenden und angsterfüllten Jungen. Gesetzt, wir seien uns über unsere Ab­sicht einig, sei er bereit, uns zu trauen, sagte Vater Mykola. «Leider sind wir nur bis übermorgen in Kiew», gab Veronica zu bedenken. «Wenn Sie sich bis dahin mit Gebeten innerlich vorbereiten», entgegnete Mykola, «kann ich Sie und Ihren Bräu­tigam übermorgen trauen. Sie müssten Eheringe mitbringen und zwei Ikonen, eine von Christus und eine von Maria.» So vereinbarten wir als Termin für unsere Eheschliessung den 2. September, 10 Uhr morgens, genau vier Stunden vor der Hochzeit von Sasha und Irina. An Ninas Stand in der Kirche kauften wir Ikonen und Gebetsbücher. Unsere Einflüsterin strahlte vor Freude.
Am Abend richtete Veronica in unserem Hotelzimmer eine Altarnische ein und murmelte leise, fast die ganze Nacht hindurch, die ihr von Vater Mykola aufgetragenen Gebete. Der nächste Tag, der 1. September, war mein Geburtstag. Wir waren von Veronicas Familie mittags zu einem Festessen eingeladen worden. Nach dem Aufstehen bemerkte Veronica, es käme ihr doch merkwürdig vor, dass ihre Regelblutung nach zwanzig Tagen weiterhin ausblieb. Daher kauften wir in einer Apotheke einen Schwangerschaftstest. Im Taxi, unterwegs zum Treffpunkt, gelang es Veronica unauffällig, den kleinen Plastikbecher mit Urin zu füllen und den Messstreifen wie vorgeschrieben durch den Deckel zu schieben. Als wir beim Restaurant ankamen, suchten wir einen ruhigen Platz im baumbestandenen Hin­terhof und zogen den Streifen heraus. Das Papier hatte sich über der Markierung deutlich blau verfärbt; das Ergebnis war eindeutig positiv. Vor dem Nachtisch erhob Veronica ihr Glas und teilte den verdutzten Familienangehörigen mit, wir hätten mit einer überraschenden Neuigkeit aufzuwarten.
Wir feierten und unterhielten uns bis zum Abend, als wir plötzlich realisierten, dass uns die Eheringe noch fehlten! Der Restaurantbesitzer schickte uns zu einem luxuriösen Einkaufszentrum in der Nähe. Im Erdgeschossreihte sich eine Schmuck­boutique an die andere. Kurz vor Ladenschluss fanden wir klassische Goldringe, die uns beiden gefielen, doch leider war der eine zu klein und der andere zu gross. Wir fragten die Verkäuferin, ob sie eine Möglichkeit sähe, uns die passenden Ringe bis zum nächsten Tag zu beschaffen. «Wir heiraten morgen. Ohne Ringe geht es nicht!» Die Angestellte griff zum Telefon und machte einen Anruf nach dem anderen.
«Glück gehabt!», rief sie endlich. «Wir haben die Ringe in einer anderen Filiale, die bis 21 Uhr geöffnet hat. Aber das schaffen Sie nicht in der Zeit, das Geschäft liegt am anderen Ende der Stadt. Ich fahre Sie hin!» Sie raste mit ihrem SUV über die löcherigen Strassen durch den Abendverkehr wie ein Krankenwagen zur Notauf­nahme. Ihre Kollegin in der anderen Filiale hielt die Ringe schon hoch, als sie uns kommen sah, und wir rannten ihr entgegen, als winke uns eine Goldmedaille.
Am Morgen des 2. September, pünktlich um 10 Uhr, fanden wir uns wie verabre­det in der Klosterkirche von Vydubychi ein, in passenden Kleidern, die wir eigentlich für die Hochzeit von Sasha und Irina mitgenommen hatten. Vater Mykola führte mich zuerst in eine Ecke, sprach ein Gebet und forderte mich dann auf Deutsch auf, alle meine schlechten Taten aufzuzählen, an die ich mich spontan erinnern könne.
Daraufhin bat er mich, ihm einige Sätze in altslawischer Sprache nachzusprechen. Vor dem Altar mussten Veronica und ich, zur Prüfung unserer inneren Bereitschaft, zwei Fragen beantworten. Erstens: «Bist du dir sicher, dass du heiraten möchtest?» Und zweitens: «Hast du dich bereits jemand anderem versprochen?» Nachdem wir sie bejaht beziehungsweise verneint hatten, setzte Vater Mykola uns goldene Kronen auf, die als symbolisch verwandelte Dornenkränze an das Leiden Christi erinnern und als Zeichen der Selbstopferung für den anderen in der Ehegemeinschaft dienen sollten, um schliesslich in das Königreich Gottes aufgenommen zu werden.

III
Wenn ich die Fragen von Vater Mykola heute wieder beantworte, spüre ich wie am 2. September 2016 das Fehlen jeglicher Ungewissheit – trotz aller bestehenden natürlichen Antagonismen zwischen Veronica und mir als Angehörigen einander fremder, lange verfeindeter Kulturen, ohne dass ich mich in ihrer und sie sich in meiner Muttersprache auszudrücken verstünde, und trotz der Herausforderung, den inzwischen zehnjährigen Sohn, den sie mit in unsere Ehe brachte, mit all seinen Ängsten, Ausfällen und Empfindlichkeiten zu umarmen.
Mit den Erfahrungen, die ich seit der ersten Lektüre des Kantatentextes von Salomon Franck im August 2016 bis heute gemacht habe, lese ich jetzt die erste Strophe wieder: «Ach! ich sehe, itzt, da ich zur Hochzeit gehe,/ Wohl und Wehe./ Seelengift und Lebensbrot,/ Himmel, Hölle, Leben, Tod,/ Himmelsglanz und Höl­lenflammen/ sind beisammen./ Jesu, hilf, dass ich bestehe!» Unsere Hochzeit brachte die Verantwortung für gleich zwei Kinder: Im April kam unser Sohn An­selm zur Welt. Wie oft traf die Formulierung, «Wohl und Wehe sind beisammen». Wie oft habe ich nicht zu Veronica gesagt: «Dein Sohn treibt mich noch in den Wahnsinn! Und sein Vater zerstört unsere Familie mit Psychoterror!» – und zu mir selbst: «Jesu, hilf, dass ich bestehe!»
Es ist nicht so, dass ich einfach zu Jesus eilen und sagen könnte, «Komm’, ich brauche deine Hilfe.» Der Name «Jesus» in jenem Satz steht für mich für den Glau­ben. Mein Glaube zeigt sich nicht durch Anrufung gewöhnlicher Glaubensgründe oder durch Vernunftschlüsse, vielmehr dadurch, dass er – seit der Hochzeit – mein ganzes Leben regelt.
Wenn man sagt, «ich glaube», schwingt die Bedeutung «ich weiss es nicht» mit. Doch im Sinne des Lateinischen credere, abgeleitet von cordare, kann ich «glauben» als «das Herz geben» verstehen. Das bedeutet, dass mein Herz jetzt in der Gelieb­ten schlägt und bei ihr aufgehoben ist. So wird mir die Geliebte teurer als ich mir selbst. Indem ich das Wohl der Anderen über mein eigenes Wohl stelle, mache ich aus Wohl und Wehe ein Wohl und Wohl.
Es gibt das Gesagte und das Gemeinte – und so ist der Kantatentext für mich wiederum ein Gleichnis.

1 | So lautet die Überschrift von Kapitel 22, 1­14, in der sogenannten Einheitsübersetzung (2016).
2 | So der Name in meinem Stadtführer. Seit 2015 lautet der neue Name des Museums allerdings «Nationalmuseum der Geschichte der Ukraine im Zweiten Weltkrieg».