Erfreut euch, ihr Herzen

Gottlieb F. Höpli

«De la individualidad a la soledad».

La cantata «Erfreut Euch, ihr Herzen» (Alégrense todos los corazones) habla de la confianza en sí mismo del cristiano y desarrolla la visión de la individualidad moderna. Pero la soledad del individuo en nuestro tiempo también puede tener su origen aquí.

Lo confieso: las voces que resuenan en esta cantata tardaron en hablarme. No me refiero a las tres maravillosas partes solistas, ni a la hermosa aria del bajo, ni a los dúos entre el tenor y la contralto, ni al virtuoso violín solista que las rodea, ni a los radiantes instrumentos de viento; no, me refiero a las voces que nos hablan desde el texto de la cantata.
Pues la música de la cantata llega directamente al corazón del enamorado y también al «organista que se acerca» -así describe Bach el studiosus del órgano en el Orgelbüchlein- y a nosotros hoy, en gran parte, en contraste con el texto de la cantata. Nada más que la música de Bach es el motivo de las actuaciones mensuales en Trogen, en Appenzell, durante los siguientes 20 años.
Hablar de esta música me resultaría mucho más fácil según el lema de mi profesor Emil Staiger, el maestro de la interpretación literario-histórica. Porque la labor mediadora del intérprete reflexivo consiste en «captar lo que nos atrapa» (¡nadie ha descrito el círculo hermenéutico de la interpretación de forma más sucinta!). Pero se sabe que los que reflexionan sobre la música corren el riesgo de caer en el tono de los primeros románticos «Herzensergiessungen eines kunstliebenden Klosterbruders» (1796) de Wackenroder y Tieck.
Así pues, pasamos al texto de la cantata de pluma anónima: un texto que debe ser típico de este género de música vocal sacra, significativo para el propio Bach, para los feligreses de la iglesia de Santo Tomás de Leipzig en aquella segunda fiesta de Pascua de 1724 y, en consecuencia, también para nosotros. Algunas de las numerosas voces de este texto de cantata, que ya se han mencionado, vienen de lejos. Se hablan entre sí, se hablan a los fieles, y también nos hablan a nosotros. Es todo un entramado de voces al que se enfrenta el oyente.
La primera voz, la más lejana, grita:

«Deja que el sol brille,
deja que la alegría brille,
Larga vida al Príncipe Leopoldo, eternamente feliz.
Oh, cielo, lo imploramos,
para volver a ver el tiempo feliz sesenta veces,
«Danos, altísimo, lo que refresca a nuestro regente».

El lector notará inmediatamente que estos versos no provienen del texto de la cantata «Erfreut euch, ihr Herzen». Pero cualquiera que lea con atención el texto del coro inicial de nuestra cantata («Erfreut euch, ihr Herzen, / entweichet, ihr Schmerzen») se dará cuenta inmediatamente de que la música se ajusta a ambos textos. ¿O deberíamos decir más bien: ambos textos se ajustan a la música?
El texto citado aquí forma la conclusión de una «Serenata» que Bach compuso e interpretó en 1718 para el 24º cumpleaños de su patrón de Köthen, el príncipe Leopold zu Anhalt-Köthen, amante de la música. Hay mucho que decir sobre esta forma de utilizar modelos anteriores, la parodia, como también se conoce de otras cantatas, tanto prácticas como fundamentales. Por ejemplo, que Bach escribió la Pasión de San Juan para el Viernes Santo de 1724 y, presionado por el tiempo, reelaboró cantatas ya existentes para los dos días de Pascua siguientes.
En este contexto, sin embargo, no debe dejar de mencionarse que la alegría de un cumpleaños y la alegría de la resurrección se caracterizan por afectos muy similares. De hecho, los afectos, el arte de representar estados de ánimo precisamente definidos y tipificados y de suscitarlos en el público, desempeñan un papel muy central en la música barroca. Es más, Johann Sebastian Bach siempre se inventa más cosas para un cumpleaños que muchos compositores para una fiesta eclesiástica…
Las voces de la cantata «Erfreut euch, ihr Herzen» (Alegraos, corazones) están más cerca de nuestros oídos que el texto de la música de la corte de Köthen, manteniendo un diálogo, una especie de discusión, entre la esperanza (tenor) y el miedo (contralto). Los dos afectos expresan la ambivalencia humana ante el misterio pascual, y tampoco son desconocidos para los cristianos de hoy. No en la elección barroca de las palabras, sino en la actitud ambivalente: «(…), / creo, pero ayúdame débil, / puedes hacerme más fuerte; / (…)». Porque la duda -nuestro presente secularizado parece haberlo olvidado por completo- no es la característica del incrédulo, del desinteresado, ni del sabelotodo, sino la característica del creyente, del buscador que lucha por su fe.
Si se observa la cantata en su conjunto, sorprende el resplandor, el júbilo por la resurrección que resuena en ella. Especialmente conmovedor es el caso de esa voz milenaria que resuena al final e inmediatamente vuelve a callar: la tercera estrofa del himno litúrgico de Pascua más antiguo en lengua alemana, «Christ ist erstanden» (Cristo ha resucitado), que se remonta a un original latino aún más antiguo. El antiguo himno de Pascua se recuerda en las tres estrofas (nuestro oído interno puede escuchar la antigua clave dórica con sus pasos de tonos enteros):

«Cristo ha resucitado del tormento todo;
Todos deberíamos alegrarnos,
Cristo será nuestro consuelo.
Kyrieleis.

Si no se hubiera levantado,
el mundo habría desaparecido;
ya que ha resucitado,
alabamos al Padre Jesucristo.
Kyrieleis.

Aleluya,
Aleluya,
¡Aleluya!

Alegrémonos todos,
Cristo será nuestro consuelo.
Kyrieleis».

Con esta antigua secuencia de Pascua, Bach, nos parece, puso una especie de sello adicional de fe bajo la cantata, similar a las tres letras que puso bajo muchas de sus obras: SDG – Soli Deo Gloria.
En este punto, a más tardar, nos enfrentamos hoy inevitablemente al contenido de fe del acontecimiento pascual: la resurrección de Cristo no es para cristianos tibios y racionalistas, es «cosa dura». Si a los contemporáneos de la Navidad nos sigue pareciendo conmovedor el nacimiento de un bebé de gente pobre en el lejano Oriente, la resurrección de Cristo exige una referencia posicional completamente diferente: ¿Crees en la redención por el sacrificio del Hijo de Dios en la Pasión, en su resurrección y en su ascensión? No es casualidad que la Iglesia Ortodoxa conceda un significado completamente diferente, un significado central, al acontecimiento de la Pascua en el año eclesiástico. La Vigilia Pascual en la liturgia ortodoxa, con sus gritos de resurrección y su júbilo interminable -que por cierto he podido celebrar veinte veces hasta ahora- es una experiencia espiritual incomparable y sobrecogedora.
Pero aún no nos hemos acercado al mensaje central del texto de la cantata. Nos sigue sonando como si fuera de lejos. Y sin embargo, al menos en un punto central, nuestro presente conecta con el texto mucho más de lo que puede percibirse a primera vista.
Preguntemos: En el texto de esta cantata, ¿qué constituye un «verdadero cristiano»? En el recitativo del tenor dice:

«Mirando con consuelo a su Salvador
y construir en sí mismo un reino de los cielos,
es propiedad de los verdaderos cristianos».

«Construir en uno mismo un reino de los cielos»: ¡eso sí que es una afirmación de la Reforma, casi un pietismo! No lo encontramos en ninguna otra parte, ni con los católicos ni con los ortodoxos, ni en ninguna otra religión del mundo: ¡el individuo está, yo mismo estoy, bastante solo en posición de «construir» un «reino de los cielos» en mí mismo! ¡Sin permiso espiritual o mundano, sin mediación sacerdotal, sin decreto de gracia principesca! Este desprendimiento del individuo de los múltiples lazos horizontales y verticales del mundo medieval tendrá tremendas consecuencias. Aquí comienza un proceso de emancipación, de desprendimiento y de desprendimiento, finalmente de corte de los lazos, que entonces ni siquiera se detenía en el vínculo del hombre con Dios -y nada más significaba «religio». Un proceso que se prolongará en el tiempo. Conduce directamente a la Ilustración, definida por Kant en 1784 como «la salida del hombre de su inmadurez autoinfligida», y al imperativo «Ten el valor de usar tu propio intelecto».
Esto ya no requiere un Dios personalizado; desde Kant, todo lo que se necesita es la conciencia del «cielo estrellado sobre mí y la ley moral dentro de mí» – porque la persona iluminada puede asumir que esta conciencia también está presente en su vecino. Como es sabido, el optimismo ilustrado de vivir en el mejor de los mundos sufrió un golpe duradero tras el terremoto de Lisboa de 1755, como sabemos por el «Cándido» de Voltaire.
El hilo evolutivo de la individualización podría continuar hasta nuestros días. Por supuesto, eso iría más allá del alcance de esta reflexión. Sólo esto: la individualización también significa aislamiento, incluso soledad. La soledad del hombre moderno ya no es sólo un tema dominante en el arte y la literatura actuales, sino que ahora también preocupa a los sociólogos e incluso a los urbanistas. Estos últimos tienen que orientar el espacio vital urbano, el espacio urbano, cada vez más hacia la especie dominante de los solteros.
Volviendo al principio de la cantata, nuestro oído, ahora agudizado, nos permite ver rápidamente lo que nos separa del espíritu de la cantata hoy:
Los versos «Erfreut euch, ihr Herzen, / entweichet, ihr Schmerzen, (…)» serían ciertamente concebibles en el mundo secularizado de hoy e incluso hace cien años – pero ya no como un júbilo sobre la victoria del Salvador sobre las penurias y la muerte, sobre el consuelo que así nos proporciona, sino, por ejemplo, en un eslogan publicitario sobre el efecto de un analgésico de los años veinte. La industria farmacéutica hace tiempo que superó el efecto curativo de la fe. Así pues, las siguientes líneas, que hablan del Salvador y de su reino espiritual, tendrían que ser reformuladas, por ejemplo, con el nombre de un destacado medicamento, ¡quizás incluso un psicofármaco! Se me perdonará si me abstengo de este intento.
Es cierto que el hombre moderno no ha cortado completamente sus lazos con el más allá. Incluso puede decirse que el anhelo de esa conexión ha vuelto a crecer. Pero el punto de partida es ahora el plan de vida individual, que quiere determinar por sí mismo en qué formas y ritos debe tener lugar esta conexión – «de abajo a arriba» en lugar de «de arriba a abajo», como se dice hoy. Un ejemplo visible de ello son los ritos, a menudo extremadamente embarazosos, que se inventan las personas cuando no quieren prescindir por completo de los servicios que ofrecen las iglesias cuando se casan de por vida. En lugar de Johann Sebastian Bach y el órgano, se utilizan entonces palabras bienintencionadas de amistad, guitarra y tambores y una calidad musical que a menudo es bastante subterránea. Creo -es mi opinión personal- que nuestras iglesias nacionales y su personal se dejan ofrecer demasiado en este sentido.
Hablemos por última vez del reino de los cielos, que el hombre puede, incluso debe, construir en sí mismo. Sin embargo, desde Immanuel Kant, a más tardar, esto significa también que el hombre mismo es responsable si no logra crear condiciones paradisíacas en su interior. Y esto no es más fácil desde que el ombliguismo y la mirada a los abismos del alma humana han progresado tanto en el último siglo…
Unas palabras sobre los abismos del alma: la llamada pedagógica del griego Píndaro al hombre, «Conviértete en lo que eres», se ha convertido ya en el ominoso «Cómo convertirte en lo que eres» de Nietzsche: es el subtítulo de la desgarrada obra tardía «Ecce homo», que el filósofo y despreciador del cristianismo escribió poco antes de su caída: «Ecce homo» – la exclamación de Poncio Pilato al ver a Jesucristo, poco antes de dejar que la Pasión de Cristo, que no podía detener, siguiera su curso.
Pero a la pasión le siguió la resurrección. Nadie querrá afirmar que en un presente lleno de miedos, pasiones y obsesiones, la gente no anhela algún tipo de redención. Pero de los dos interlocutores de la cantata «Alegraos, corazones», el miedo y la esperanza, el miedo reina claramente en la actualidad. Los medios de comunicación también son responsables en gran medida de ello, hasta el punto de que, por regla general, sólo las malas noticias son buenas para el hombre del periódico. Por lo tanto, los medios de comunicación son los peores portadores posibles de buenas noticias y, desde luego, no son simples representaciones de la realidad. «Alégrense, corazones, / escapen, dolores» sólo sería titular para ellos si se tratara de un estado de excepción por un día, por ejemplo el día de una boda real como este 29 de abril de 2011, la «Boda Real». Los medios de comunicación, no sólo hoy, sino desde que existen, han estado al servicio del afecto barroco del miedo, representándolo en todos los estados posibles y queriendo despertarlo en su audiencia de la forma más dramática posible. En este sentido, se parecen mucho a la Fama de la Serenata de Cumpleaños de Köthen.
Pero esta puede ser ahora la ocasión legítima para abandonar esta línea de pensamiento poco pascual y volver de la serenata a la cantata. Incluso hoy, la maravillosa música de Johann Sebastian Bach puede darnos esperanza, incluso un trozo del «reino de los cielos dentro de nosotros».

Este texto ha sido traducido con DeepL (www.deepl.com).